MÃOS QUE SANGRAM?A dor não muda ?O que pensamos, rasga a nossa confiança sossegada ?Mesmo sem ver ?Flutuamos em divagações de porcelana ?As nossas mãos sangram ?Não podemos ter saudades ?Jamais seremos herdeiros, do que é real ?Jamais seremos pássaros com asas ?A sede de despertar, leva-nos descalços, no ar ?Quando se perde o presente ?A paisagem altera ?Mesmo descalço, será uma forma de ANDAR!...