В моём существовании блуждания возникают, как эхо раздробленного времени, где каждая мысль стремится найти — но не находит — окончательную целостность. Что я, в сущности, если не череда разрозненных мгновений, связанных лишь памятью, которая растворяется так же быстро, как формируется? Настоящее столь мимолётно, что исчезает в сознании прежде, чем быть полностью осмысленным, а будущее, вечно неопределённое, манит, как обещание, которому никогда не суждено исполниться до конца.

Часы скользят между моими пальцами, словно вода, что никогда не задерживается. И в этой текучести мои блуждания нашёптывают: «Ты...