Transformar as coisas em palavras, descobrir a forma de as tornar imortais. Que expludam todas as linguagens escondidas nos corpos e se derramem, em brasa. E que o poeta solitário, atento aos sinais da noite, à ânsia da folha de papel, comece a escrever.
Um poema não se cria, surge quando quer, e rasga as palavras, corrói, amansa, salta verde, como um potro, que nasceu de madrugada.