Stellen Sie sich vor, Sie wären Bernie Rhodenbarr.

Sie haben einen Traumjob: Sie führen Ihr eigenes gemütliches Antiquariat, zusammen mit Raffles, Ihrem schwänzlich benachteiligten Kater. Es liegt in Greenwich Village, und der Hundesalon Ihrer besten Freundin ist nur zwei Häuser weiter. Sie beide essen zusammen zu Mittag und treffen sich regelmäßig nach der Arbeit auf einen Drink.

Und Sie haben einen weiteren Weg gefunden, zu Geld zu kommen. Ab und zu legen Sie Ihr Gewissen beiseite und verschaffen sich Zutritt zu einem fremden Heim, das Sie mit mehr verlassen, als Sie mitgebracht haben. Sie sind ein Einbrecher und Sie wissen, dass es falsch ist, aber Sie lieben es.

Und Sie sind gut darin. Sie haben zwei Wege, Ihren Lebensunterhalt zu verdienen, der eine elsternhaft diebisch, der andere legitim literarisch, und Sie sind in beiden gut.

Schön, nicht wahr?

Bis das 21. Jahrhundert Ihnen den Boden unter den Füßen wegzieht. Plötzlich sind die Straßen und Gebäude Ihrer Stadt so übervoll mit Sicherheitskameras, dass Sie sich im Badezimmer einschließen müssen, um einen nicht dokumentierten Moment genießen zu können. Und Schlösser, die Ihnen früher ein Freizeitvergnügen auf dem Niveau eines mäßig anspruchsvollen Kreuzworträtsels boten, sind inzwischen wirklich einbruchssicher.

Gleichzeitig haben Internetbuchhändler Ihr seriöses Unternehmen in die Bedeutungslosigkeit verfrachtet. Eine neue Generation von Kunden stöbert in Ihrer Buchhandlung, findet, was sie sucht, und zückt dann das Handy, um das Buch online zu kaufen.

Wunderbar. Sie hatten zwei Wege, Ihren Lebensunterhalt zu verdienen, und keiner von beiden funktioniert mehr.

Aber stellen Sie sich weiter vor, dass Sie sich etwas vorstellen, okay?

Stellen Sie sich vor, dass Sie eines Morgens in einer Welt aufwachen, die genauso aussieht wie die, in der Sie eingeschlafen sind – nur mit ein paar Unterschieden.

Der erste Unterschied, den Sie bemerken, ist nicht besonders groß. Die Metrocard in Ihrer Brieftasche hat irgendwie die Farbe gewechselt und sich in eine sogenannte SubwayCard verwandelt. Das ist rätselhaft, aber Sie ziehen sie wie immer am Drehkreuz durch und können damit in die U-Bahn einsteigen, also, was macht das schon?

Aber das ist nicht das Einzige, was sich geändert hat. Das Internet ist in vollem Gange und so robust wie eh und je, aber niemand scheint es zu nutzen, um Bücher zu verkaufen. Türen sind nicht mehr mit einbruchssicherem elektronischem Schnickschnack gesichert, sondern mit den guten alten Rabson-Schlössern, die Sie mit geschlossenen Augen öffnen können. Und was ist mit all den Sicherheitskameras passiert? Wohin sind die verschwunden?

Plötzlich haben Sie Ihr Leben zurück und Ihr Buchladen ist voll mit kaufwütigen Kunden – wie sollen Sie da noch Zeit finden, etwas zu stehlen?

Nun, stellen Sie sich vor, einer der schlimmsten Menschen der Welt hätte kürzlich einen der glamourösesten Edelsteine der Welt erworben. Wenn der legendäre Kloppmann-Diamant zu stehlen ist, was kann man da tun, außer zuzugreifen?

Und was könnte dabei schon schiefgehen?