Qu'est-ce qu'une destinée alors ? La bouche en est une certainement. Muette et tremblante qui de peur blanche approche le plaisir dans sa plus discrète intimité. J'étais impudique, et j'étais chaste, et j'ai beaucoup pleuré.
C'est bien de temps qu'il s'agit. Le temps de l'écriture du corps de l'enfant ancestral, cette brûlure qui cherchait son soleil. Le temps de sa meurtrissure et de son inscription dans une histoire qui lui revient, un peu aléatoirement. Le temps de la lune disparaissant au-dessus des mers montées et des pluies qui lui échappent. Le temps du corps, dont le battement et le pli sont ceux de la feuille retournée sous l'orage. Le temps, enfin, du continent noyé dont la destinée est l'île.