Vous qui aimez les poètes, haïssez-les !

Ce titre, ne vous dit-il rien? Ne vous rappelle-t-il pas les cris d'espoir noyés dans le désespoir?

Dans ce livre, l'Auteur voit les maux s'affecter. Le jour au jour, ils s'empirent. Il n'y peut rien. Pourtant, il peut faire quelque chose. L'Auteur songeait à faire ce qu'il pouvait, mais il n'a pu rien. Les yeux levés vers le ciel, il ne pouvait que prier. Il se confiait et passait tous ses jours à contempler la belle nature détruite et réduite en mille. D'autres parts, il se confiait à soi-même parce qu'il n'en pouvait plus de lui : il criait et récriait, mais personne n'en criait . Pourtant les hommes y étaient, ils y sont et le voient hennir.

Notre jeunesse sacrifiée est sacrifiée, mais personne n'a pu rien. Les femmes sont violées, les hommes décapités, les enfants kidnappés, mais nous nous taisons, et par peur nous nous détruisons.