Entre los brazos del escritor Jesús Díez, están desnudas las ciudades que él ha interrogado y que la distancia inventa. ¿Dónde terminan las ciudades, dónde comienza el escritor? Dónde encuentra las respuestas a lo ilimitado de sus deseos y sus miedos, de las sombras y los colores de las calles recorri­das, de las ficciones realizadas. Más allá de los números que marcan las agujas de un reloj, en sentido contrario, el rostro del tiempo es un sueño que se aleja en los ojos del viajero. De regreso, él da comienzo a una y mil cartas de luz cegadora, donde una figura inmóvil y a la vez fugitiva, le interroga también. El escritor-viajero, anochece en las ciudades que es, y se enmascara del lodo de esa luna llena que se redondea de insomnio urbano, algo semejante a las bo­cas de los hornos encendidos. Las ciudades que soy, es un libro de relatos hermoso y lúcido de extrañezas, donde abismarse en lo cómplice. El oscurecer, cruje bajo los pies de los viandantes sin brújula, recordándo­nos que sólo poseemos las ciudades que amamos.