Wir Apfelesser, Adams Kinder, in unserem harten süßen Leben, weich wird es mit der Zeit, saftlos und faltig. Am Ende schwindet gar der Duft, macht Raum einem schimmligen Kellergeruch. Dunkelbraun wird das Fleisch wie bei Alten, die mit Sonnenbräune aus sich noch etwas machen wollen, mit braunen Zähnen Gesundheit predigen, mit Händen wie Flussdeltas auf alten Karten. Wenn die letzten Wespen die zusammengesunkenen Haufen verlassen haben, werden die Schalen zu lederschwarzen Gräbern und Schleim. Und singt auch wieder im kalten März die schwarze Amsel — uns singt sie nicht mehr.