Écrit à ravir, avec simplicité et souplesse, Vacarme dans la salle de bal est un roman complexe et subtil malgré son aspect linéaire. D'une grande vivacité, il se termine par un final étourdissant. La Croix

Nous pourrions nous ignorer, comme bien des voisins au monde, mais un petit rien établit un lien entre nous, un lien ténu et flou, intermittent, mais déjà plus lourd et plus douloureux à l'épiderme que des chaînes : dès que nous nous enfermons, lui dans sa taupinière, moi dans mon entresol, et que nous séparent seulement lui son plafond, moi mon parquet, ce petit rien entre nous, c'est son grand boucan. Ça barde tout de suite. Voici que du fond de la crypte sur laquelle je m'apprêtais à bâtir avec Célestine une cathédrale de paix vouée au recueillement voluptueux et à la musique de chambre, s'élève un sabbat de bal musette.

Pour éviter de s'en faire un ennemi, le narrateur – médecin désabusé responsable de la santé de tous les marins du globe transitant par le port du Havre – a l'idée saugrenue de quémander le silence auprès de M. Émile afin d'écrire sa pseudo-thèse qui traite... du bal à travers les âges ! Mal lui en prend !

Anodin et loufoque, truffé de quiproquos, le récit aborde très subtilement les rives du conflit entre corps et esprit, entre l'un qui danse et l'autre qui ne fait que penser la danse, celles de la difficile communication entre les humains.