Sara a dor que sente, a mentira não sara, ela se recompõe, ela fica no ar como um endereço, a cara escondida no número, na forma, na sigla, no ISBN, no desenho escrachado, no engano, aproveitamento da morte antecipada, de uma morte moral. E a ser devorado por objetivações, cínicas ações.
Morrer não é tudo porque enquanto está na armadilha, durante o tempo que sangra, que sofre e busca entre demonios a mão compassiva.
A grupalidade negativa, de encontros instrumentais mata, mas o morto nem sabe. E a descoberta de que nem mais vive acontece.
Mas ao ser devorado por outro homem se faz homem, e o homem devorado por leão, faz o bicho tornar-se humano, o Gospel de Thomas.
"Amor ao suicídio, não de si, do outro. Não envenenar nem matar o outro, mas territorializá-lo. O suicídio por si mesmo é uma traição à promessa de viver uma vida, de haver o estalo, a luz pequena e não o ralo."

E posso dedicar às pessoas que não curam, a diz que sara, que não é nada.