Menos Palavras - um conto. Curto e longo na intenção. Tem nele o memorial e o retorno. Fixado entre amanhecer e adormecer de tarde vermelho ao fundo do insondável. Partida dos que nunca estiveram, dos que experimentaram estar. Ao mesmo desejo de reminiscências não encontradas a identidade aérea revela-se.
O fixo em sua imobilidade e o aparato descritivo dos processos. O que vê ao longe. Mirante de jornadas repetitivas. Retomadas de significados, reavivamento da clareza do leite, de sua espuma, da nata, e entorno, cair dentro ao entorno. Como se estivesse cumprindo uma passagem. Nem grito, nem dor, nem desamor, retomada sobre o umbral da existência.
O conto esperneia nas mãos que as palavras tecem, segue a dança do bicho, os desvios que se cumpre por nódoa. Veemente marca das ações alheias reificadas no bicho, no acaso segmentado das ordens caseiras. E se houvesse o desaviso como sinal, agenda de finalizações inconcebíveis, voltaria sobre si a ventura dos desajustes.
E de início o apegado, alguém emerge e segue o fluxo contrário caminho. E em seu quadro estabilizado, de a surpresa descansar sobre a maestria, no domínio das voltas dadas e retomadas vai para outro lado.
Vai porque se lhe define a ida como disfunção do que é proeminente, de ser devedor de bondade, de agregado. E segue o sol poente, o mesmo que esperar no caminhar, ao fim do dia, o amanhecer.