A peine les tambours commencent à ronfler monstrueux, ça balance doucettement à travers mes hanches, mes seins. Et Ils arrivent. Eux, les Guides. Là débarquant au centre du saloun dans la matière d'elles, les jeunesses-de-saint. Dont Maryâm. Je crains de me mordre la lèvre quand, cambrée terrible, elle inspirera à donf, yeux clos, visage tourné vers la méga transcendance débaroulant en elle ; quand elle s'offrira à l'esprit qui marquera son arrivée en elle, sa prise de possession d'elle, par un rageur et triomphant coup de son pied nu sur le sol ; quand elle sera tellement ailleurs, transpirante et cabrée comme dans, dans... un rut, tiens. Mais pas pareil quand même, vachement spirituel.