Le vent se déguise à l’encre bleue, et m’entraîne sur les rives de la mélancolie. Au gré des embruns tropicaux, j’ai nourri ma mémoire de parfums exotiques, nourri mon regard d’homme, aux fragrances sans adresse, abandonnées sur les foulards Cardin. Dans ce recueil pendu au fil d’ardoises invisibles, je suis venu poser des nids sur les genêts, du pain blanc sur les dimanches, des fleurs d’encre dans mon cahier... Autant de regards volés sur des bouches en cavale, de souffrances vécues sous les yeux du papier déchiré.

Il est des livres, où les désirs se perdent à côtoyer les larmes.