Armande.
Quoi ? Le beau nom de fille est un titre, ma soeur, dont vous voulez quitter la charmante douceur, et de vous marier vous osez faire fête ?
Ce vulgaire dessein vous peut monter en tête ?
Henriette.
Oui, ma soeur.
Armande.
Ah ! Ce " oui " se peut-il supporter, et sans un mal de coeur sauroit-on l'écouter ?
Henriette.
Qu'a donc le mariage en soi qui vous oblige, ma soeur... ?
Armande.
Ah, mon Dieu ! Fi !
Henriette.
Comment ?
Armande.
Ah, fi ! Vous dis-je.
Ne concevez-vous point ce que, dès qu'on l'entend, un tel mot à l'esprit offre de dégoûtant ?
De quelle étrange image on est par lui blessée ?
Sur quelle sale vue il traîne la pensée ?
N'en frissonnez-vous point ? Et pouvez-vous, ma soeur, aux suites de ce mot résoudre votre coeur ?
Henriette.
Les suites de ce mot, quand je les envisage, me font voir un mari, des enfants, un ménage ; et je ne vois rien là, si j'en puis raisonner, qui blesse la pensée et fasse frissonner.