Tous les jours, matin et soir, on passe aux mêmes endroits et à chaque fois, il est là, à attendre votre pièce qu'il ajoutera aux autres pièces en leur donnant à chacune l'importance qu'elles peuvent avoir à ses yeux. Bien sûr, le temps passant, le gobelet et cette main tendue font partie intégrante, à force, du décor de la rue et du métro, des murs, des escaliers et des gens qui se déplacent doucement ou en courant, passant et repassant tous les jours, matin et soir, devant ce gobelet trop vide.
Tout n'est qu'un ensemble éternel de répétitions.
Et puis, sans prévenir, apparaît une deuxième main et un deuxième gobelet, puis un troisième, quatrième gobelet et une cinquième main, mais là sans gobelet, rien qu'une main plate, tendue, la paume vers le ciel éternellement caché par la noirceur des couloirs du métro. Une main qui, pour survivre, ne voit jamais le jour, l'éclat de la lumière du soleil. On prend trop facilement l'habitude de ce spectacle, au point que l'on oublie que ces mains sont liées à des êtres humains comme tout le monde et qu'avant d'être là, il fallait bien qu'ils soient quelque part, ailleurs de préférence.