Der Wind heulte leise durch die Ruinen und flüsterte vergessene Namen in die sternenlose Nacht. Auf einem vergessenen Hügel auf Kreta standen zwei Fremde vor einem bröckelnden Steinbogen. Ihre Hände berührten sich zufällig, als sie auf das blickten, was einst da war – ein halbfertiges Haus, nun von Ranken und Zeit verschluckt.

Keiner von beiden wusste, warum es sie hierher gezogen hatte. Keiner von beiden wusste, dass der andere schon lange vor ihrer ersten Begegnung von diesem Ort geträumt hatte.

Sie berührte den Rand des Medaillons um ihren Hals. Er griff danach. Sie starrten einander an, wie erstarrt – etwas Uraltes, etwas Schmerzliches regte sich in ihnen beiden.

Ein plötzlicher Windstoß riss eine Erdplatte auf und gab den Blick auf ein vom Alter gezeichnetes und geheimnisvolles Manuskript frei. Der Einband trug keinen Titel, doch die erste Zeile im Inneren lautete:

"Dies ist die Geschichte des Hauses, das wir nie fertiggestellt haben ... und des Lebens, das wir nie aufgehört haben zu leben."

Und so begann eine Reise – nicht von einem Land ins andere oder von einem Geist in den anderen – sondern vom Universum ins Metaversum.
Von der Erinnerung zum Schicksal.
Vom Körper zur Seele.
Von der Liebe zur Ewigkeit.