»He, Sie da!« schreit eine verrostete Unteroffiziersstimme. »Was wollen Sie?« Ich stecke die Zigarette an, paffe und sage: »Mach dein komisches Tor auf, Mac Bride, ehe ich es mit 'ner Ladung Dynamit in die Wolken sprenge!« »He, was ...«, schnappt der Boy nach Luft. Dann klappt ein Fenster, eine Tür knallt, und das Tor fliegt förmlich auf. »Alle neunundneunzig Teufel!« röhrt Unteroffizier Mac Bride, die alte Saufgurgel. »Mann, Rusty Reilly! Nimm deinen Hut ab, Mann!« Ich nehme seufzend den Hut ab. »Tatsächlich!« brüllt Mac. »Er ist's! Immer noch 'ne Birne wie 'n Feuermelder. Komm rein, du gottverfluchtes Miststück. Verdammt, tut das meinen Augen wohl!« Na also. Das sind die alten Töne, mehr rau als herzlich.