Der Aberdeen-London-Express hatte gerade seine lärmende Fahrt über die Forth-Brücke beendet, als der Kellner im Speisewagen sein Douceur vom Zweiertisch in der Ecke holte und der glatt rasierte, angenehm hässliche junge Mann, der die Münzen sortiert hatte, fast ängstlich aufblickte, als ob er sich fragte, ob er es übertrieben oder untertrieben hatte. "Danke, Sir", sagte der Kellner in einem Ton, der bewies, dass das Trinkgeld eher zu hoch als zu niedrig war. "Alles in Ordnung, Sir?" "Außer - ja, danke, außer der Sauce Tartare." "Das tut mir leid, Sir. Wenn Sie es nur vorher erwähnt hätten...." "Es hat keinen Zweck, Herr Ober - es hat keinen Zweck", unterbrach der junge Mann. "Es war nicht das Mischen, sondern die Zutaten. Vertragsware, natürlich. Ihr Chefkoch kann nichts dafür. Nun sagen Sie mir, wird es in Edinburgh viel Trubel und Verwirrung geben?" "Viel-?" Der Kellner sah etwas verwirrt aus. "Sie meinen, Sie bleiben in Edinburgh, Sir?"