Im Deadman Canyon herrschte eine bedrohliche Stille, und kreisende Falken, die hoch über den Klippen flogen, ließen sich nieder und hielten erwartungsvoll Ausschau. Ein Mann ritt vorsichtig den Maverick Basin Trail hinauf, und vor ihm schlichen zwei Männer wie Jagdtiere, um ihm am Creek den Weg abzuschneiden. Über ihnen klebten die weißen Häuser der Felsenbewohner wie Schlammwespennester an den sonnengeschwärzten Felsen und blickten verlassen und mieterlos auf die uralte Tragödie herab. Aber der Mann ritt weiter, sein Gewehr unter dem Knie, und an der Pirschstelle der Scarboroughs hielt er an. Ein Strom kalten Wassers, der aus einer tiefen seitlichen Schlucht sprudelte, bildete einen Strudel im lauwarmen Wasser des Bachs, und in der Nähe seines Rands war ein flacher Stein ausgelegt worden, auf dem ein Mann knien und trinken konnte. Er kniete sich hin und als er sich erhob, schaute er auf ein Gewehr.