MARSHAL NEILAN hatte zwei Wochen lang acht Stunden pro Nacht geschlafen. Er hatte drei anständige Mahlzeiten gegessen und nach jedem Mittagessen eine einstündige Siesta gehalten, und dennoch war der Marshal müde. Er sah müde aus, und er war müde. Er hatte ein ramponiertes Gesicht, und er hatte eine ramponierte Seele. Er war todmüde, und seine Müdigkeit kam daher, dass er ständig in Lebensgefahr schwebte. Sie alle hatten es auf den Marshal abgesehen. Die Drogenhändler und die Schmuggler von Chinesen über die Grenze, die Yeggs und Schläger der Flussstädte, die Pferdediebe und Viehdiebe und all die cleveren Internationalisten, die sich gelegentlich in Richtung El Paso und in die Gebiete östlich und westlich dieser fröhlichen Stadt verirrten - sie alle und viele andere hatten es auf den Marshal abgesehen. Er war unermüdlich, er war unvergesslich, er war unversöhnlich und er war unbestechlich. Man erzählte sich, dass Steve Malley, der große Schmuggler, einmal einen Stapel von tausend Hundert-Dollar-Scheinen auf den Schreibtisch des Marshals legte und ihn am nächsten Tag zurückbekam. Danach gaben sie den Versuch auf, ihn zu bestechen. Aber alle fragten sich, warum er den Job immer noch ausübte. Sicherlich war es nicht das Geld, um das es ging. Sein Gehalt war verschwindend gering; wenn er in seine Anwaltskanzlei zurückkehren wollte, könnte er mit Leichtigkeit das Zehnfache verdienen. Auch genoss er keinen großen Ruhm; er war selten in den Zeitungen zu sehen.