Deux hypothèses : Ceci est un roman d'aventures avec, pour toile de fond, l'Afrique. Il y est, par conséquent, question de chasse au gros gibier, de guérilleros, de femmes, de combats sanglants ou dérisoires, de peur, de sueur et de poudre. Ceci est la reconstitution imaginaire de l'itinéraire qui conduisit Ernest Hemingway, au terme d'une vie aventureuse, à faire l'usage qu'on sait d'un fusil de gros calibre. Et pourtant... Ce roman n'est pas seulement une histoire de chasse au buffle. Ce n'est pas même une biographie d'Hemingway, lequel n'est pas mort en Afrique mais quelque part dans l'Idaho, n'a pas roulé et parlé avec ce chauffeur bambara, n'a pas rencontré la pouilleuse bande de guérilleros, ne s'est pas épuisé à suivre d'insaisissables bergers peuls, tournant ainsi le dos aux collines bleues. Et si, masqués par des histoires de lions, de guerre d'Espagne et de grands poissons, il s'agissait plutôt de trucage et de mensonge, d'innocence perdue et — tous comptes faits — de solitude ?