Elle a 14 ans. Elle s'appelle Anne. Elle fait partie des enfants du désarroi, du divorce, ceux qu'on n'a pas voulus. Papa s'en moque, maman n'est pas disponible. Alors, pour attirer l'attention, Anne accumule les bêtises. Elle brave les profs, elle fume, elle se shoote au Valium, elle songe au suicide. Elle finit par fuguer, pour prouver qu'elle est grande. Mon enfance s'arrête hier au train de 18 h 47, ce n'est pas si lointain. Elle crie sa révolte, elle prétend qu'elle déteste ses parents mais elle ne résiste pas au chagrin de les avoir quittés. Elle appelle sa mère au téléphone : pourvu que sur son répondeur il y ait une petite phrase d'angoisse, d'attente, d'amour... Anne Saraga a 16 ans. Élève de première dans un lycée parisien, elle a voulu vivre jusqu'au bout la fugue qu'elle a faite à 14 ans, c'est-à-dire l'écrire. Recréer la distance nécessaire pour grandir et, peut-être, devenir un écrivain.