La vie s'arrange toujours pour me laisser sur un bord, j'écris. Embruns, c'est un peu de ciel qui vous reste sur la figure. Il faut tant de temps pour pleurer, pleurer pour quelque chose, et puis pleurer pour rien, ouvrir. C'est la fin de l'histoire. Elle écrit chaque jour une lettre qu'elle ne lui envoie pas, chaque jour elle écrit l'histoire pour s'en défaire et ne garder que l'amour.