Il pivota, s'en alla comme un pantin en direction du sac. Il n'avait plus la force de tenter un mouvement. — Trois quarts d'heure, dit Plantiveau. Tant pis ! Des heures s'écouleraient peut-être, mais il était incapable de décider quoi que ce fût, anéanti par ce va-et-vient mortel. Le sac... la herse... le sac... il en avait assez de ce métier... pourquoi l'avait-il choisi ? Pour fuir quel danger ? Pour retrouver quel bonheur perdu ? Pourtant, il ne remonterait pas sans les lingots ; ce serait pire qu'un suicide... Cette fois, il avait dépassé les limites permises... On n'a pas le droit de gaspiller ses forces... pour une femme... pour laquelle des deux ? Le destin tragique d'un homme déchiré entre deux femmes comme une épave déchirée par la mer. Un grand roman signé Narcejac.