Les quatre hommes, tassés dans l'abri — une niche ronde, érodée à la base d'un pain de granit en surplomb — récuraient soigneusement leurs gamelles. "Bon Dieu ! je me demande ce qu'ils mijotent ! s'exclama l'un d'entre eux, un grand rouquin barbu à fort accent d'Alsace. Vous pouvez me renseigner ? Ca va reprendre, la guerre de position ? J'en ai ma claque de ces montagnes, de toute cette rocaille, qui vous râpe la peau des fesses, et vous déchire les genoux et les mains ! Me voilà couturé de balafres comme un junker prussien ! De quoi pleurer !