La pluie danse sur le toit. Il n'y a plus personne, l'histoire est terminée : c'est ici que commence ce texte. La pluie danse, après la mort, seule, cynique, indifférente, nue. Ennuyeuse. Que faire ? Rien ; presque rien. Parler, sans espoir de rétablir un sens univoque. Essayer seulement de parler juste, comme on construirait un chant sans musique. D'où ce bref recueil, ce long poème en trois mouvements. Ce jeu d'échos ouvert, qui voudrait en dire autant sur la grâce que les pommes et les rouges-gorges. Lucidement.