Il a subitement pensé à tout ce qui avait été écrit, à toutes ces voix, ces volontés, ces vanités, à tout ce qui fut publié, aux bibliothèques, aux librairies, il a subitement réalisé la place d'un poème, de ce poème, et il s'est dit : « Il sera lu par quelqu'un quelque part, peu importe qui peu importe où, la voix dit et redit mais... rien, si ce n'est un concert d'écrits, de mots de sens, un concert sans chef sans orchestration, un tumulte à l'échelle du monde un tumulte qui pense et qui crie... rien, si ce n'est quelqu'un plein d'unités, et c'est à elles que tu parles, à elles. »