Il marchande. Il veut se persuader que ce n'est qu'un passage, un phénomène post-adolescent, une simple excitation sexuelle. Il ne peut s'agir que de cela. Il n'y a rien eu entre Matthieu et moi, rien, absolument rien. Une simple main déposée sur son ventre. Oui, une simple main posée au creux de son ventre, l'espace de quelques heures curieuses et chaudes. C'était là que le bât blessait car ces moments possédaient un goût qui prenait racine dans les tréfonds de lui-même. Un souvenir qui remontait à la nuit des temps. Il aurait voulu boire ce garçon à l'infini.