La lettre était là, sur la table. J'avais bien envie d'aller la jeter dans la chaudière. Ce geste m'aurait sans doute évité bien des ennuis... Il n'y aurait pas eu de nuit à la Vaclavske Namesti ; pas de promenade aux terrasses de Barrandov ; je n'aurais jamais connu les mœurs légères et curieuses de Vlasta Simenova, la fille aux seins en forme d'obus... Une vague prémonition me serra l'estomac.