Un pays désert et désolé, un haut plateau, hanté de brouillards et de bourrasques, hérissé de crins roux comme un dos de sanglier, sol spongieux, où sourdent des eaux sournoises, longue lande de tourbières et de marécages. Rien, rien que des herbes, des joncs, et des bruyères et des joncs. Des touffes de myrtilliers, des bouquets d'éricas ; ci et là un genévrier, un bloc de quartzite, un bouleau solitaire, venu on ne sait d'où, perdu. Pas de chemins. À peine une piste...