Des tonnes de sable montaient en vagues profondes et crissantes à l'assaut du campement écrasé de chaleur. C'était un sable rouge, ténu, impalpable, arraché par le vent fou du désert aux dunes arides et désolées de l'intérieur. O'Brien reposa son verre et fit une horrible grimace. Il était prêt à parier qu'un dixième du scotch tiède qu'il venait de s'offrir était constitué de sable somalien. Un fichu bled, damned ! Il jura, tourna le dos à la fermeture prétendue hermétique de la tente, contrôla l'heure à sa montre-bracelet lumineuse...