Dans la féérique nuit iranienne, le Conch finit son verre, écrasa sa cigarette, sourit à son visiteur : — Parlez-moi du nord... Plutôt du nord-ouest du pays... — Simple ! Zone montagneuse et d'insécurité totale. — J'aime ! — Iran, Irak, Turquie ont dessiné des frontières très arbitraires. Les peuplades kurdes se considèrent lésées et elles entretiennent un perpétuel climat de guérillas, poignards aux dents... Le Conch plissait lentement les paupières. — Seulement le poignard... ? — C'est une image ! Elles sont armées à la moderne. — Par qui ? — Très certainement les Russes ! — Passionnant... Passionnant et savoureux ! — Voire ! Elles terrorisent aussi bien les indigènes que les étrangers... — Bryan, j'adore être terrorisé... C'est mon vice top-secret !