Grégor Patoff gisait sur son lit, un poignard au manche très curieux planté dans sa poitrine. Sa veste était ouverte et sa chemise, à l'origine blanche, paraissait écarlate tant l'homme avait perdu de sang. Eddie White, sans pouvoir arracher son regard de cette terrifiante vision, recula vers l'entrée. Soudain, il buta contre quelqu'un et sursauta violemment. — Joli travail ! murmura une voix derrière lui. Le romancier se retourna vivement et aperçut un Japonais qui le contemplait, l'air ironique, tout en braquant un revolver dans sa direction.