Vous écrivez. Le pire des vices solitaires : finalement, l'en- fer et la grâce d'écrire a remplacé l'enfer et la grâce de vivre Puis votre premier roman, Retour à Uzès, obtient ce qu'on appelle un succès d'estime : bonne petite presse, prix de l'Académie – 1 200 exemplaires. Puis un beau jour le succès, énorme, brutal, vous tombez sur la tête. L'Épervier de Maheux, prix Goncourt, tire 1 700 000 exemplaires rien qu'en France. Il est traduit en quatorze langues. Bénédiction, catastrophe ? Une chose est sûre : vous ne serez plus jamais le même. Votre vie bascule. Télévision, quotidienne, signatures, invitations, voyages, courrier de star – elle ne vous appartient plus. On imagine l'écrivain comblé, il est écrasé : "Je me sentais l'obligé de huit ou dix millions de lecteurs." L'enfer flambe de plus belle. Deuils en ruptures font cortège au triomphe. Et puis, quinze ans après, voici ce livre, écrit dans la fièvre Besoin de regarder l'enfer en face, de se purger d'années diaboliques, de se regarder nu, débarrassé des oripeaux du succès. Une confession sans précédent.