Cheikhs billionnaires en pétrodollars disposant de Boeing privés transformés en succursales volantes de lupanars des Mille et une Nuits, cadeaux d'un tiers de milliard qu'on s'échange dans la fumée du kat ou du H sur le dos des imbéciles d'Europe — nous — qui se sont laissés avoir, du courant. Une petite vendeuse de chez Cartier aux mœurs faciles, dont le grand-père était aide de camp du Kaiser, et qui signe un ambigu contrat qui va la conduire jusqu'à une Citadelle des Sables tenue par Brejnev en plein territoire « occidentalisé » du Yémen, « on » (les « Services ») ouvre l'œil. Des gens qui s'entre-tuent en plein Paris, de la rue de la Faisanderie au Trocadéro, « on » (tous les Services) décide d'attaquer. Ça s'est — bel et bien ! — passé à Khamir. Plus tard... ou plus tôt. (Si vous survolez la région quelque jour, penchez-vous malgré tout par le hublot, à la hauteur du Jébel Sharag : les 8 cratères couleur deuil qui crèvent les dunes ne doivent rien à la géologie ou à la nature !)