En zigzaguant, il courait dans le clair de lune vers le chantier encombré de machines aux formes étranges. Une déception intense se peignit sur le visage de Stewart. Son revolver aboya deux fois, étoilant la vitre de la portière que Mario venait de reclaquer. — Tu vois, Buggy, on ne peut même plus se fier aux copains, fit-il en descendant de voiture. À vingt mètres de là, couché, grattant le sol, Mario sentait un feu lui creuser la poitrine. Dans ses yeux sombres, la flamme de ses dix-neuf ans s'éteignait déjà... Et ça, parce que deux jours plus tôt...