Nos carcasses ne cessent pas de s'effleurer dans la benne qui cahote; pourtant, chacun est seul. Je déteste les haleines qu'ils me soufflent au visage : ça empeste l'ail, la soupe aux choux et les dents gâtées. Une sorte d'intimité avec laquelle je ne veux pas avoir affaire. Notre sort commun devrait nous encourager à la solidarité; pourtant le fait demeure que le frôlement de mon corps par le bonhomme d'à côté me dégoûte. Plus pénible encore, le soleil de juillet nous tombe dessus. Chacun sue et pue, ce qui se mêle à l'odeur des déjections, ordures abandonnées, j'imagine, lors d'un transport précédent. Je suis désespéré qu'au moment où je vais à l'abattoir, à l'heure où la mort devrait descendre en moi pure et sainte, je suis désespéré, oui, de devoir croupir dans cette saleté, ces crottes et ces infections. — « Le ravin » D'une plume de la trempe des plus grands maîtres de la nouvelle fantastique, Jacques Lemaire signe quatorze textes originaux, riches, d'un style imparable. La nouvelle « Le ravin », que l'on retrouvera dans le recueil, a remporté le Prix de la nouvelle, de Radio-Canada, édition 2019.