Depuis l'enfouissement des histoires qui nous magnifient, l'idée d'une machine à aimer le monde a été avancée. L'engrenage tourne plus ou moins comme prévu. Quelque chose est à l'envers. Nous ne savons pas ce qui nous arrive, nous les fruits d'une plante imperceptible, perdus dans le temps, hantés par une autre source d'énergie. Une force désirante. Elle rayonne aux tréfonds de ce vieux rêve matériel, ne nous laisse pas dormir, nous renvoie chaque jour au vide premier. Au quotidien mystère. C'est de là que j'écris. — V. L.