لم يتوقف القصف في تلك الليلة، عبر نافذةٍ مفتوحة نظرت إلى السَّماء التي تضيء من حينٍ لآخر باللهب الأحمر وهو يرتفع معلنًا عن انفجارٍ حدثَ للتّو وأتبعته هزَّةٌ عنيفة، تقتلع كل شيء من جذوره وتقلبه رأسًا على عقب، وتنصت بأذنيها لضجيج المروحية التي تبتعد بعد أن أفرغت ما في أمعائها من دمارٍ فوق رؤوسهم، وتترقّب ضجيج مروحية أخرى تقترب كي تُدَمّر ما لَم تستطع المروحية السابقة تدميره.

قالَت لأختِها الصغرى، التي ترقد خائفةً إلى جوارِها:

-أما كانَ من الأولى أن ترمي تلك المروحيات بالمؤونة والدواء فوقنا، بدلًا عن تلك القنابل التي تتسبب في إبادتنا؟!

قالت أختها الصغرى:

-الحربُ لا تعرف الرحمة.

أمواج الظلام المتلاطمة أغرقت البيوت والشوارع، لا مصابيح ولا أعمدة إنارة، ولا نيران راكية يستدير حولها الناس كعادتهم ليستجيروا بدفئها من برد الشتاء القاتل، جرت العادة أن تنطفيء أضواء كل شيء في الليل خوفًا من أية غارة مفاجئة، حينها ترى المروحيات الأرض من الأعلى سوداء، هذه فرصة حياة أخرى، فكثيرًا ما تخطئ المروحيات أهدافها في الظلام.