رجعت إلى دولاب الكتب، وأخذت في التقاط بعضها وتصفحها بحثًا عن وردتي العزيزة، فإذا بي أمام خط يدي على هوامش تلك الكتب، معلقًا، مؤيدًا، منتقدًا، بالقلم الرصاص أحيانًا أو بأقلام زرقاء وحمراء في أحيان أخرى، بخط واضح أحيانًا أو بخطوط متعجلة في أحيان أخرى، رأيت علامات تنصيص حول بعض العبارات وخطوط تحت بعضها الآخر. عبارات لا تزال تتردد في صدري. رأيت أجزاء نفسي موزعة في تلك الكتب وتلك التعليقات والخطوط، فأخذت صورتي التي شحبت خلال العشرين عامًا الماضية تعود إلي شيئًا فشيئًا. ناداني مزاجي المنتعش لكوب من الشاي بالنعناع، فجلست أرتشفه على مهل وأنا جالس على الأرض وسط كومة الكتب التي تناثرت حولي. خاطبني وجهي في مرآة ضلفة الدولاب المواربة، فابتسمت له، اقتربت منه وأخذت في تفحصه. ما زالت عيناك تومضان يا صديقي، فلماذا كنت تحدثني بغير ذلك؟ ها هو الكتاب الذي دسسته بعيدًا يواجهني. ارتجف قلبي وأنا أفتح الصفحة الأولى فتتراقص القلوب أمام قلبي، وأنا أقرأ الإهداء الذي أحفظه ولم يكن أبدًا مما نسيته. حبي لك هو حياتي. يا حبي ويا حياتي.. هالة