Era un antiguo café francés, cercano al río. Estaba situado junto a otro antiguo café francés y frente a un vetusto almacén de arroz. La calle era maloliente, húmeda, oscura y sinuosa. Tenía un nombre indochino, incomprensible para casi todos los militares que transitaban por allí, vigilados atentamente por patrullas apostadas junto a los jeeps.

Peter Chelley, un «soldado» yanqui y larguirucho, se encontraba en la puerta del café. De sus labios pendía un cigarrillo humeante. Miraba arriba y abajo y se volvía para atisbar en el interior del antro invadido de humo, cerveza, whisky y vino de Burdeos.

Aquel militar americano llevaba una pistola Colt-45 automática, enfundada en la cintura. Pero en la pernera de sus pantalones ocultaba un cuchillo que podía extraer y lanzar con precisión fatídica hasta una distancia de cincuenta metros. Chelley, desconocido en Saigón por aquellas fechas, prefería que su destreza de matarife pasara desapercibida.