"Mancavano pochi giorni al Natale, stavamo tappati in casa, era ormai sera e faceva un freddo cane. Qualcuno saliva la nostra scala, non poteva che essere un tedesco e infatti un soldato bussò alla porta e ci chiamò per nome. Il babbo ci fece addossare al muro poi andò ad aprire.
Era un giovane sporco, visibilmente stanco, perché si appoggiava al suo fucile, chiese il nome a mio padre, guardò verso di noi, poi si tolse lo zaino dalle spalle, vi frugò dentro e ne trasse una scatola di quelle che usano i militari per le cartucce, la mise tra le mani di mio padre e, battendo i tacchi in segno di saluto, se ne andò.
La scatola fu aperta e, con grande meraviglia, vi trovammo tante piccole razioni di forma raccolte da Gontrano tra i suoi commilitoni. Dal fronte, davanti al pericolo, ci aveva ricordati come solo può fare un figlio.
Aveva pensato al nostro Natale, facendoci sperare in un avvenire di vera fratellanza."
"Babbo, è la cosa più bella che abbiamo scritto...", mi dice Leonid quasi trasognato.
"Forse sì, hai ragione, alla fine siam pur sempre tutti umani..."
Abbiamo scritto insieme "Diari dell'Alba. Bologna, l'Italia e gli Arcelli dal 1919 al 1945":
Orione dettava dal quadernone giallo con le anelle e Leonida pigiava i tasti sulla tastiera del mac, chiedeva quello che non capiva del testo, il babbo rispondeva o cercava in Rete, poi redigeva le note in corsivo che punteggiano il racconto della Nonna Alba che quest'anno, il 27 luglio, avrebbe compiuto cento anni tondi.