Ich konnte den salzigen Duft des Meeres riechen, als ich mich über das Tatortband beugte und die Menschenmenge hinter mir abzuschirmen versuchte. Die Sonne schien hell über Marseille, aber der Tag hatte einen dunklen Schatten bekommen. Ein junger Mann lag leblos auf dem Boden eines Straßencafés, eine dünne Blutlache sickerte aus seiner Seite und mischte sich mit dem Wasser, das aus einem umgekippten Glas floss. "Pierre," rief François, als er sich zu mir gesellte und mit einem milden Stirnrunzeln seine Sonnenbrille abnahm. "Hast du schon etwas herausfinden können?" "Nicht viel," antwortete ich und strich mir gedankenverloren über mein unrasiertes Kinn. "Zeugenaussagen deuten auf einen Schuss aus einem fahrenden Motorrad hin. Ein sauberer Schuss, mitten ins Herz. Der Junge hatte keine Chance."